Duarte

DuarteEm dias de chuva,
ele chegava a casa
com o jornal salpicado
debaixo do braço.

Eu lia The Avignon Quintet. –

Pena que tenha deixado
de ser monstruosa,
muita pena mesmo,
a literatura.

Ele abandonava o jornal
e o saco do pão
sobre a mesa da cozinha.

Eu lia alto:
This is the way my world ends,
not with a bang but a Werther.

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