Dos regressos

20170325114253_01Para a minha mãe, 11.01.18

Alguma coisa de eternidade
deve subsistir no teu rosto

que se volta para mim, agora,
lenço verde-azeitona, vestido de cornucópias,

e a forma das mãos
amparando a Vanda, tão pequenina,

parece debruçar-se sobre abismos
que eram dali, do muro

onde a sentaste, onde a sentas,
até à ausência adivinhada do chão.

Abismos onde ela não estava,
nem de soslaio, pois a infância

é o momento em que se atemorizam
escuros de olho vítreo. Fogem os escuros,

animais em humilhação.
Assim te vejo e assim estremeço

algures nas Áfricas onde nascemos
e onde estaremos sempre,

tu, eu, o pai, os irmãos.
Vivo contrariado pelo tempo,

e já me não detenho na tua imagem
que é visual, mas também acústica.

A tua voz vem até mim,
ainda que raramente, quando menos espero,

motivada por palavras que são tuas,
pois foi contigo

que as aprendi a dizer.
Foi há tanto, e só por viagens

de sangue gasto e inerme
é que os regressos se escrevem

na página que julgo ser.
Apressado, como o vento precipitando-se

sobre a destruição dos dias,
prometi lembrar-te tocando-te de leve

a igual espessura da sombra e da luz.
Tornou-se alta a irmã que já era alta

no muro onde a depositavas
com desvelos só teus.

Tudo isso foi antes de eu nascer.
Prefiro recordar-te feliz e jovem,

antes da família, do exílio,
da lenta combustão do mundo.

Nunca te disse, por exemplo,
e tarde se fez, como gostava

do lenço verde-azeitona
e dos braços erguidos,

sustendo o amor da tua vida,
esperando.

Tudo isto
é ficção, a imagem é uma ficção,

a fotografia escolhida,
a tua lembrança.

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